等一日 (第1/2页)

    

等一日

    农历二十九，天快亮了。

    他从墨尔本飞回来，心里盘算着要在这一天见她一面。

    他本可以不去京都。那边有父母亲，有无数张等着他举杯的面孔，有永远严密、不会出错的年夜饭安排；他也本可以直接回沪市，回到那间视野极好的公寓，落地窗面朝江面，灯火与水色替他把孤独掩到最浅。

    然而他没有。

    他从墨尔本起飞之后，拎着登机箱，往鹭城来——她的城，她的故乡。

    农历二十九的凌晨，鹭城还在海风里打盹。街口的槟榔树被风压得低低的，年味却从缝隙里渗出来：隔街有人在贴对联，朱砂色的“福”字被夜露打湿，闪了一瞬；拐角的粉店还没开火，但门口早就排了一串蒸笼，米香被潮气裹着，像一朵朵温吞的雾。

    席珩川把车停在她楼下。

    发动机熄火，车厢里只剩表盘的余光和他细微的呼吸。

    手机屏幕亮了又灭，未接来电的数字堆叠成列，像凌晨冷白的栅栏。

    他按过一次“拨号”，又停住指尖。

    长音在狭小的空间里拖得很长，直到被机械的提示切断。

    十二次、二十一次、二十七次。

    数字往下掉，他的心绪却没有因此更乱，反而渐渐沉下去，像海水退潮后的礁石，冰凉而固执。

    他是个不习惯等待的人。

    航线、项目、并购，他最擅长把变量清扫干净，然后在时间点上按下确定。

    可这一夜，他把主动权拱手交给了一个黑着的窗口。手机被他拿在掌心，掌心渐渐发热，指骨却凉得发涩。

    徐泽的消息从工作群跳出来：“席总，年三十京都那边饭局还等吗？要不要我回个话？”

    他盯了几秒，回了一个“等我通知”。很快，另一个号码又拨进来……母亲。

    屏幕中央只有两个字，冷得像刀背。

    席珩川没有接。他知道那通电话的内容，也知道语气，知道其中不会有“你回来路上注意安全”这类多余的词。

    他把来电滑走，声音被摁死在振动里，像一只闷掉的鼓。

    他侧过脸，看向车窗外。

    灰色的天光翻过屋脊，城市慢慢有了轮廓。有人扛着一捆竹竿走过，肩头缠的是新买的灯笼；有人用绳子拖着一桶活鱼，尾巴拍得水花四溅；早起的老人提着热气腾腾的油条和豆浆，和邻里寒暄“年二九啦，还差一天就到头啦”。

    这些声音从玻璃缝里挤进来，轻轻地、细碎地撞在他耳朵上。

    他忽然记起她说过的话。她说鹭城的年，总是从二十九就开始“亮”起来，海风里都是炸春卷的香味；她说她外婆做的鱼丸一定要在那天先试火，咸淡正了，年三十才敢给一大家子下锅；她说她讨厌过年短信里的群发祝福，更喜欢在小巷口被熟识的小贩叫一声“小虞，回来啦”。

    那些句子断断续续地浮上来，像极了此刻车窗外的景象，一处一处吻合。

    他握着方向盘的手指动了动，指腹摩挲过皮革的纹理。

    他想起更早的时候……他们在他办公室zuoai，事后，他抱着她坐在落地窗前，掀起帘角看江。

    她说沪市的风太硬，吹在人身上像是劝人快点长大；而鹭城的风软，吹得人想偷懒。

    她笑起来的时候，眼角有亮光。

    他那时没有懂这句话，如今懂了——清晨的鹭城，确实在劝他把锋芒收一收，安静一点，再安静一点。
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